Quero amordaçar teus olhos
Engarrafar teu gênio
Petrificar teu riso
Como se fosse preciso
Emoldurar teu ontem
Para pendurar na minha sala.
Quero defenestrá-la
Da minha boca sem palavras
E amputar teu medo
Como se fosse parte
Da arte que desenhamos
Na parede da nossa casa.
Quero ser cova rasa
Para engolir teu corpo
Antes que me vire a cara.
Eu poderia perder horas
Correndo meus dedos pelos ponteiros
Até encontrar o vazio do tempo
Escondido por trás da pálpebra
(feito criança atrás da cortina)
Eu me deixaria esquecer
Naquele pique de 88…
Girando feito roda
Carrossel mãos unidas
Uma história pra dormir
(quem foi que inventou o interruptor?)
Tabuada, argh!
Livrinho de papel reciclado
(será que já tinha?)
Devia ser de outra coisa…
Amigos no portão
Time contra
Mas todos a meu favor
(de quem era a bola?)
Sola de chinelo
Uns cinco por ano
Asfalto quente e um pé que não pára de crescer
(quantos remendos eu fiz no dedão?)
Uma explicadora
Idéia da minha mãe
(esse menino precisa aprender a escrever)
E lá se foram as férias de 92…
Eu poderia perder horas
Perdendo a hora…
(Próxima estação, Carioca…)
Quando você chegar
Eu preciso estar preparado
Barba feita, banho tomado
E o perfume certo no pescoço
Vou precisar ter lido aquele livro
E conhecer os filmes que estão em cartaz
Talvez seja bom aprender sobre vinhos
E me atualizar sobre a cura do câncer.
Quando você chegar
Não posso errar seu prato favorito
Nem esquecer de elogiar o seu vestido
Preciso lembrar de abrir a porta do carro
E descobrir as canções que mais lhe agradam
Talvez eu arrisque um palpite sobre seu signo
Ou invente uma origem para seu sobrenome.
Quando você chegar
Vou precisar ser bem sucedido
E dizer as palavras que você sempre quis ouvir
Talvez eu devesse trocar os móveis da sala
Deixar a mesa posta
E cortar as unhas do pé.
Quando você chegar
Eu vou ter que rasgar esse poema.
Foto de Rudy Trindade
É, faz tempo.
Parece que foi ontem…
- É menino, é um garotão!
Você não se conteve.
Charuto, abraço, lágrima
Silêncio
Você era finalmente pai.
Das paredes azuis
Ao bolo de 1 ano
A primeira palavra:
Ma-mãe.
Você não se importava
Não tinha dúvidas
A segunda certamente seria…
Vo-vó.
Surgiram os primeiro passos
O primeiro chute
Fui goleiro, artilheiro
Astronauta e lutador de boxe
Como toda criança
Fui alpinista de estrelas
E enquanto você foi a corda
Eu fui acordando.
Do banco de trás
Eu fui aprendendo a pedir:
Biscoito, bala … o volante!
O volante? Sim, eu já posso fazer isso!
Foi um pulo.
O sapato apertando, o dente caindo
A canela esticando…
Será que você viu?
(A cortina de sua pálpebra não paralisa o tempo.)
Não viu.
E quando viu
Eu era um lugar na mesa
Um quarto vazio
E uma sirene de escola que nunca cessa.
Mas hoje estamos aqui
Diante do imenso quarto azul
Que você me ensinou a conhecer
Diante de estrelas infinitas
Escondidas por trás de sonhos
Que você me fez acreditar
Possíveis.
Obrigado, meu pai.
Texto originalmente publicado no blog Caneta, Lente e Pincel.
Por Carlos Drummond de Andrade
Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)
Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.
Seis da tarde
Trânsito intransitável
Vidros suspensos
Ambulantes em frenesi
Meninos malabaristas
Na corda-bamba
Ruídos entrecortados
Últimas notícias…
Um homem fora do carro
Olhares curiosos
O tempo inesgotável
Jornal de amanhã
Tumulto no acostamento
A mureta encurralante
Um cortejo estacionado
Sobre a via-funeral
Estampidos, pânico
A orquestra do medo dissimula
Famílias em alvoroço
Burburinho, desatino
A manobra por uma vida
Desconcertada…
Um corpo atravessado
Sirenes em errância
A alma devassada
Por uma linha vermelha
De sangue.
____________________
1 – A RJ-071, oficialmente denominada Via Expressa Presidente João Goulart e popularmente conhecida como Linha Vermelha é uma via expressa do estado do Rio de Janeiro, que liga os municípios do Rio de Janeiro e São João de Meriti, atravessando também o município de Duque de Caxias.
Por atravessar diversas áreas carentes, é atualmente conhecida pelos freqüentes atos de violência que ocorrem em seu entorno, visto ser margeada por aproximadamente 18 favelas, todas repletas de atividade criminosa do tráfico de drogas.
Sol de manhã
Passarada parada
Barulho de urbanidade
Uma orquestra de bocejos
A espreguiçadeira sonolenta
E a lenta expressão do pernoite
Acordo
Sou digerido pelo despertador
Tento lembrar do último sonho
Mas a realidade freme, frenética…
O bule dá baforadas oníricas
E a mesa posta desde o jantar
Conserva seu jeito de eterno ontem
Tenho os olhos no teto
Meu rosto banha todo o quarto
Estático, estético
Faço menção de um movimento
E solidamente permaneço…
Sol de manhã
No batente do homem e da janela
A claridade se dissolve
O dia avança espasmódico
Um rapaz caminha na passarela
Desenhando em seus passos de hipérbole
A parábola da vida.
Longe e iluminado
Cintila o morro
Lânguidas luminárias
Correm por gatos silenciosos
Miam fagulham
Centenas, centelhas
Sem telhas e sem telhados
Dão voz a personagens esquecidos
Longe e iluminado
Cintila o morro
Degraus, degredos
De grados e degradados
Engradados de homens
Num balé sublimado
Se contorcem
Na coreografia da existência
Longe e iluminado
Cintilo e morro
Lírico, lógico
No replicar dos gatilhos
Miados algozes
Sonhos cortados
Uma vela se acende
Sobre um cortejo de lágrimas.
Quanto ainda me resta?
Um minuto e uma saudade
Um livro não escrito
E meia dúzia de idéias…
Pilhas de contas p’ra pagar
Um crédito na locadora
Um CD no porta-luvas do carro
Que não pude ter…
Uma dúzia de amigos
E frutas na geladeira
Um terno amarrotado
E uma bainha por fazer
Um par de sapatos italianos
E um surrado da Adidas…
Quanto ainda me resta?
Três congelados no freezer
Meio grau de miopia
E um jogo de copos de cristal…
Um calendário de 89
Um álbum de fotos de família
Sem cabedal…
Duas almofadas
Uma Montblanc e uma caixa de grafites
Sete cartas de amor
E um destinatário incorreto…
Quanto ainda me resta?
Um tapete persa Tabacow
Meia garrafa de sidra
E uma aliança de noivado…
Uma agenda de amigo oculto
Um telefone de disco
E o eterno esquecimento…
Eu sou aquilo que gosto
E gosto de muito pouco
Palavras sem salto
Amores sem bainha
Quando me vejo no espelho
Trago meridianos no rosto
E quando a noite vacila
Faço o silêncio de amparo.
Não me pergunte de onde venho
E nem o peso da minha mordida
Onde me escondo
Do que me sirvo
No pouco que ainda me vendo
O muito troco me cega
E sobre meus ombros vazios
Apenas um sonho na tipóia.
